指尖刚碰到温莎结，手腕又被抓住了。

这次抓得更。

“别动。”许柏年从牙里挤两个字。

这话像一记耳光甩在脸上。

她得很认真，就像小时候生病时徐母照顾她那样。

最后他松开手，仰面倒在大床上，领带勒着脖也没去解。

他的瞳孔在昏暗中收缩，那翻的情绪此刻清晰可见——是望，混着酒意和某更沉、更黑暗的东西。

许柏年侧躺着，睛半睁着看她走近。

“爸……”她的话卡在咙里。

巾拂过他的鼻梁、闭的薄、棱角分明的下颌线。

到脖时，许轻轻伸手去解他的领带。

那只手、有力，指腹带着常年握笔和签文件留下的薄茧。

现在，她能清晰地闻到他上的酒气，能觉到他衬衫下结实的手臂肌，能听见他沉重而紊的呼。

许轻轻跪在床边，小心翼翼地替他脸。

许轻轻心脏狂:“我只是……”

许轻轻这才注意到，他的不寻常不只是醉酒——他浑肌绷得像拉满的弓，衬衫下的膛剧烈起伏，抓着她的那只手得吓人。

许轻轻走浴室，在哗哗的声中了几气。

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“去哪？”许柏年声音沙哑。

镜里映她的脸——刚沐浴过的肤泛着粉，发贴在颈侧，丝绸睡袍的领在刚才搀扶时松开了些，一小片锁骨。

“只是什么？”许柏年打断她，拇指挲着她的下颌骨，力不轻不重，却带着绝对的掌控，“徐婧死了，你倒学会装乖了？”

他盯着她，呼越来越重，额上渗细密的汗珠。

“您不舒服吗？”她试图后退。

“你穿成这样，”他声音低得几乎听不见，目光从她的脸到睡袍松开的领，“在我房间什么？”

许柏年却好像没看见她的反应。

“给您拿巾脸。”许轻轻试着手，没动。

她把他放在床边坐着，转想去浴室拧条巾，手腕却突然被攥住。

许轻轻僵住了，血一瞬间凉了下去。

他另一只手突然探她睡袍的领，粝的掌心直接覆上她前的柔。

许柏年盯着她看了很久。他睛很红，瞳孔有许轻轻看不懂的、翻的情绪。

好不容易把许柏年扶到二楼卧室，许轻轻已经了一层薄汗。

她快速拧好巾，回到卧室。

许柏年坐起，另一只手抬起她的下，迫使她看向他。

木门，隔着那些简短而疏离的“功课怎么样”、“零钱够不够”、“别给你妈添麻烦”。