然而，就在她的指尖碰到父亲手臂的刹那，她整个人，如遭雷击般僵住了。

她死死咬着牙，将所有的呜咽都封存在咙，仿佛那是最后一可怜又可笑的尊严。

“他们把你关在这里？！他们关你多久了？你有没有受伤？冷不冷？饿不饿？”林辅问得又急又快，语无次，浑浊的老里迸发一骇人的、濒临崩溃的急切光芒。

两鬓原本只是白的发，此刻竟已全白了。

“爹没事。”林辅打断她，声音依旧嘶哑，却带上了一装的平稳。

那个曾经在朝堂上挥斥方遒、在府邸中不怒自威、在她心中天立地的首辅父亲，此刻看上去，仅仅是一个被命运击垮的、风烛残年的普通老人。

她到的，不是记忆中父亲温厚实、带着书卷墨香的手臂。而是一截枯瘦、冰凉、几乎只剩包着骨的手臂。

嘴不受控制地哆嗦着，忽然，他猛地反手，用那只枯瘦冰凉的手，死死抓住了女儿扶着他的手腕。

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他上那件灰扑扑、散发着一味的麻囚衣，松松垮垮地挂在那副已然佝偻下去的躯上。

隔着一层糙单薄的囚衣，她能清晰摸到下面凸起的、的骨节，和松垮下垂的肤。

她几乎是扑过去的，赤足踩在冰冷糙的石板上也浑然不觉。她伸手，想要扶住父亲摇摇坠的手臂。

力大得惊人，几乎要掐她的骨里。

骤然停止，下一瞬，一声颤抖的、破碎的惊呼冲而。

只一，林清韵浑的血都仿佛凝固了。

他松开抓着女儿手腕的手，转而用自己两只冰凉糙、骨节变形的大手，将女儿那只同样冰凉的小手，小心翼翼地合拢在掌心。

可那包裹着她手的力，那试图将自所剩无几的温渡过去的姿态，却和记忆无数次一模一样。

像在捂着一件稀世珍宝，一件随时可能碎裂的薄胎瓷。

“清……清韵……”林辅的声音嘶哑得几乎难以辨认，像是砂纸在粝的石面上反复。

“爹……您的发……”林清韵哽咽着，伸手想去碰父亲全白的鬓发，指尖却在半空中颤抖，不敢落下。

他的掌心有早年寒窗苦读、后来秉笔直谏磨的厚茧，有去岁寒冬复发、至今未愈的冻疮，粝不堪。

可此刻，看着父亲这副模样，受着他冰冷颤抖的指尖划过自己眉骨时那粝的，听着他语无次却字字泣血的追问，那勉维持的心防，顷刻间土崩瓦解。

那张脸，在不到一日的工夫里，苍老了何止十岁。

她颤抖着，顺着那只枯瘦的手臂往上望去。

他浑浊的目光在女儿脸上停留、聚焦，了比平时更长的时间。

这个曾经一手遮天、翻云覆雨的权臣，如今和她一样着沉重肮脏的镣铐，穿着单薄污秽的囚衣，蜷在这冷牢狱一角，用一双枯瘦如柴、布满老茧与冻疮的手，慌地、笨拙地摸索着她的脸，仿佛这是他在这无边黑暗中，唯一能抓住、唯一能确认的温与真实。

林清韵的泪，就是在父亲那只冰冷颤抖的手终于贴上她额的瞬间，轰然决堤。

窝陷下去，周围是重的、疲惫的青黑影。

“爹！”

从父亲被甲士押府门，到她自己被识破份、投这暗无天日的大牢，一路上经历的恐惧、屈辱、冰冷、绝望她都没有哭。

火把残余的光，正好照亮了林辅的脸。

不是那渐变的、有过渡的灰白，而是一突兀的、刺的、仿佛被一夜寒风骤雪彻底掠夺了所有生机的惨白，从发到发梢，不见一丝杂。

那只手，冷得像一块在冰窖里埋了许久的石。

颧骨凸起，像是随时要刺破那层蜡黄松弛的肤。

他自己明明已经站立不稳，却还挣扎着伸另一只颤抖得几乎对不准位置的手，去摸索女儿的额、脸颊，仿佛要用这双手，亲自确认他捧在手心十六年的珍宝，是否完好无损。

那双总是抿、显得果决刚毅的嘴，也失去了所有血，裂起，微微张着，息着。