“让我教你。”他的声音压得极低，像情人间最私密的耳语，内容却冰冷彻骨，“让我告诉你，一个真正的男人，面对一个半夜爬上他的床、清晨衣不蔽躺在他怀里的‘女儿’，会什么——如果他没有那可悲的、名为‘常’的枷锁。”

这个细微的动作没有逃过他的睛。

“那父亲告诉我，我该怎么？”她声音有些发抖，却持着说下去，“我应该像以前那样，怕您，躲您，在您面前连呼都不敢大声？永远那个苍白怯懦、像个影一样的女儿？”

“他会撕开那件故作天真的睡袍。”路德维希的手指下，划过她的下颌线，虚虚悬在她脖颈上方，仿佛下一秒就要扼住那脆弱的咙，“他会用你无法想象的力，在你上留下痕迹。他会让你哭，让你求饶，让你明白‘父亲’这两个字，在某些时刻，可以意味着最彻底

“你喜玩火，是吗？”他轻声说，目光像冰冷的解剖刀，一寸寸划过她的脸、她的脖颈、她被领连衣裙包裹得严严实实的，“你想知，如果一个‘女儿’越过界限，会有什么后果？”

“你以为这是什么游戏，瑟拉？”他缓步走近，脚步踩在散落的书页上，发细微的碎裂声，“还是说，那个梦里的世界教会你，可以随意闯别人的房间，躺在别人的床上，然后若无其事地离开？”

他的带来压迫，影笼罩了她。白雾凛需要微微仰才能与他对视。

“我只是了噩梦。”她声音了些，睫垂下，在下投脆弱的影，“我很害怕，父亲。您知的，我母亲……”

一个短促的、毫无愉的笑声。

白雾凛的呼屏住了。她能觉到他指尖散发的微弱的温，和他上那绷的、危险的气息。

“别在我面前提你母亲。”路德维希打断她，声音陡然，带着一压抑的暴怒，“你不。”

这滴泪是真的，但这倔也是真的。她是个矛盾的混合，像最密的陷阱，用真实的脆弱包裹着锋利的试探。

这句话太重了。白雾凛的脸白了一瞬。不是装的，是真的被那话语里的憎厌刺伤了。

路德维希盯着她。他看见她中迅速积聚的泪光，看见她微微颤抖的嘴，看见她左颊那颗小痣在苍白肌肤上显得愈发刺目。

他忽然笑了。

他的指尖终于落下。

向前走了一步。浅黄的裙摆在晨光里泛着柔的光泽，与她此刻的神形成微妙的反差。

她重新抬起，杏里迅速蒙上一层汽，但下却微微扬起。

“我不知您在说什么。”她小声说，却下意识地了发的嘴。

路德维希伸手。

路德维希的嘴角动了一下，那是一个近似于冷笑的表情，但毫无温度。

力不轻，带着一惩罚的、近乎凌辱的意味。

也看见她底，那一丝不易察觉的、近乎挑衅的倔。

动作很慢，慢得让空气都仿佛凝固。他的指尖最终没有碰她，而是悬停在她脸颊旁，隔着一线距离，描摹她侧脸的廓，从太，到颧骨，最后停在那颗小痣附近。

白雾凛的心脏狂起来。不是因为害怕，而是因为……兴奋。一危险的、灼的兴奋，顺着脊椎窜上来。

不是抚摸，而是用指腹，重重地碾过她左颊那颗小痣。

白雾凛疼得轻微瑟缩，却没有躲开。她睁大睛看着他，瞳孔里映他冰冷而扭曲的脸。